到一块硬物。她抠出来，拂去浮灰——半块粟米饼，焦得发黑，边缘裂开，像晒干的泥皮。 她没动，盯着那饼看了三息。 这不是她放的。昨晚她进屋时，灶是冷的，罐是空的，连老鼠都不屑光顾。这饼，是别人留的。 她掰下一小角，凑到鼻尖。没有霉味，也没有虫蛀的酸腐气，只有一股烘过头的焦香，混着点柴火灰的土腥。她舌尖轻轻舔了舔碎屑，没立刻咽，等了片刻，喉咙没烧，胃没抽。 她这才把剩下的饼小心包进粗麻袖口里，顺手从鹿皮囊摸出炭笔，在陶片上划拉：夫留饼，可食，未腐。 写完，她把陶片翻了个面，盯着背面那行不属于她的字——“昨日食野果呕血死”——看了半晌，忽然冷笑一声：“那你死你的，我活我的。” 她把陶片塞回囊中，起身时腿还有点软，像踩...

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